¿Quién no se ha hecho
esa pregunta alguna vez? ¿Por qué? ¿Alguien lo sabe? Yo no lo sé, pero casi que
puedo intuir a que están esperando. ¿Sabéis a qué? A que se muera Jordi. Sí, el
que fue Honorable. El President untable. El fromagerie como le llaman por las
Andorras. Él, el que pasó de Molt Honorable a Molt Untable por la gracia del
3%. El marido de Marta. La Ferrusola. La madre coraje que consiguió traer a
todos sus hijos a este valle de lágrimas con un millón (cuando menos) de euros debajo
del brazo. Jordi, muérete. Sis plau. ¿Qué te apuestas a que una vez muerto
empieza el desfile? Pero ya no lo verás, Jordi. Es lo malo de morirse: no te
enteras de nada. Ni siquiera eres consciente de que eres un mangante, un felón,
un cabrón que con sus votos, ahora independentistas, ayudaste a sostener a Felipe
González y al gran Josemari Aznar. Otro par de vainas. Uno presunto cómplice asesinos
(es un decir), y el otro felón a cada rato. Una auténtica paradoja. Ya ves. Y
ahora tú partido y tú seguís diciendo lo mismo. Esto es un complot judeo-masónico
de las fuerzas oscuras del mal para que Cataluña no consiga su independencia.
Media vuelta y olé. Las feligresas te tiran barretinas en vez de bragas. Olé.
Es Jordi. Jordi Pujol. Un delincuente con pedigrí. Música de pasodoble. Porque
pocas personas hay en España que puedan presumir de no haber pisado la cárcel
pese a sus múltiples merecimientos. Pocas. Tú, Botín, Felipe, Aznar, Rato… pocas.
Al Rey ni lo cuento porque siendo como es inimputable por nada de lo que haga,
¿cómo va a ir a la cárcel? No se le puede juzgar. Aunque te mate, aunque te
viole, aunque se ponga maleducado y te saque la lengua. Tiene bula regia. Vía
Constitución del 78. Ese aquelarre. Los otros oficialmente no. No tienen. Pero
sí. También tienen bula. Una no escrita. Si eres Presidente o ex Presidente o
ex… ¿llega hasta vicepresidente la cosa? no vas a la cárcel. Hagas lo que
hagas. Antecedentes. Repito: Felipe, Aznar, Rato. ¿Están en la cárcel? ¿Se les
espera? Va a ser que no. Tienen bula, reitero. Canonjías del cargo. Se siente.
España es una democracia imperfecta. Siempre pagan justos por pecadores. Aquí
si un ministro miente, miente por el bien común. No miente porque quiera
mentir. No. Ni de coña. Lo hace por España. ¡Viva España! Esa España llena de
hijos de puta. Del Rey para abajo todos nadan en un lodazal. Y si no quieres
caldo, toma: dos tazas. Lo dice claro el Presidente del Tribunal Supremo.
Tercera autoridad del país, cuando dice: “nosotros tenemos deficiencias
organizativas, de nuestro sistema legal”. (Dixit). Lo dice él. España tiene
unas leyes obsoletas y el político-calamidad de turno que nos gobierna en cada
etapa nunca encuentra el momento de legislar para los tiempos actuales. Entre
dictadura y democracia 80 años lleva la casa sin ser barrida. Claro. Normal.
¡No vaya a ser qué…! En fin, que se les ve el plumero. Algunos por lo menos
parece que sí. Que ven el plumero ajeno. Pero otros, otros… en fin, ocho
millones de jubilados bailando la yenka y el kasachof. ¡Ay, cuanto echo de
menos a Franco! ¡Ay, qué país éste! Está lleno de rojos de mierda, y así no
puede ser. Adónde vamos a parar. Menos mal que tenemos a Mariano Rajoy para
devolvernos a los felices años 60. La Yenka y el Kasachof vuelven. Vamos todos
al guateque. Tocamos teta, seguro. Y no como ahora, esas nuevas generaciones
que ni saben lo que quieren. Fijaros en nosotros. Nosotros somos unos
auténticos chupapollas. Profesionales. A ver si aprendéis, panda de
aficionados. No sabéis ni poneros las rodilleras.
Por cierto, acordaros
de lo que iba esto. Es que… después me he liado. El día que el Jordi muera, el
Jordi Pujol claro, empezaran a pasar cosas. Mientras tanto conformaros con lo
de Granados. Y vais que chutáis. Que tenéis mucho vicio. ¿Qué es eso de andar
pidiendo todo el día que vaya gente a la cárcel? Eso no está bien. Acordaros de
las familias de los corruptos, de sus madres, de sus padres y de sus hijos. ¿De
qué van a vivir? Por favor, ser indulgentes. Menos mal que tenemos a Mariano
Rajoy para pensar y velar por ellos, que si no… si fuera por vosotros…
¡gastones! ¿Qué queréis, gastar dinero en hacer más cárceles? Es que… no
pensáis. Por cierto, ¿la misa de 12 sigue empezando a las 12? Sííí... Pues
marcho que tengo que marchar.
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