EL ENIGMA DE LAS PIEDRAS.

Napoleón después se proclamó Emperador y Cayo Julio llegó a César entre los meandros de la ardiente Cleopatra. Los dos durmieron allí. El uno salió demudado y el otro asaeteado por las flechas del amor. El griego Heródoto le dedica el segundo de los Nueve Libros de la Historia. Mark Twin practicó la escalada y subió hasta lo más alto. Cuatro mil años lo contemplaban. Y ahora, yo.  Al fin estaba allí delante de la Gran Pirámide, la llamada de Keops

Toda la vida soñando con esto y el momento había llegado. Bajé de una limousine, un Opel Vectra, a primera hora de la mañana, y las cincuenta entradas que venden diariamente ya se habían agotado. De todas formas subí hasta donde ahora está la entrada. Hable con uno de los vigilantes, le expliqué lo sucedido, y a golpe de mimo un billete cambió de mano. Entré. La falta de oxígeno es exagerada; a quién le extraña lo sucedido al que luego sería el mandamás de Europa. Después recorrí su perímetro sintiendo la mirada de dos guardias armados en mi espalda

Alquilé un camello con guía, y me dirigí a lo alto. Allí están sus hermanas pequeñas, las conocidas como de Kefrén Y Micerinos. Este año, es alternativo, se podía entrar en la más pequeña. Otra vez me falta el aliento mientras las emociones se desbocaban.

Descendí, subí a mi montura, y el descendiente de los mamelucos me condujo hasta la base del desierto. Al sitio donde empieza el parque temático más antiguo del mundo. Allí está la Esfinge viendo pasar el tiempo, a los turistas y a los viajeros mientras el viento la acaricia.

Impresionante. Cuando hasta allí llegó Napoleón, sus soldados después de desenterrarla de la arena del desierto, practicaron la puntería y sobre ella descargaron decenas de tiros. Churchil se fotografió ecuestre en compañía de la viajera y estadista Gertrude Bell. Louis Armstrong tocó para ella la trompeta, y olvidó el oprobio de la soldadesca. La música amansa a las fieras, y el tiempo allí pasa en un suspiro..

Cuando salía del recinto eché una última mirada en derredor. Miré para la Esfinge. Adiós, Esfinge. Me giré ciento ochenta grados, y ella quedó a mi espalda;  apareció la civilización: un enorme letrero del refresco que tiene a gala ser la chispa de la vida vigila.

De la Edad Antigua a la Edad de la Estupidez en una fracción de segundo. Ay, ay.

Después comiendo alguien dijo: ¿sabes que día es hoy? Domingo, creo. No, ¿qué día de mes es? Me quedé pensando. Lo había olvidado. Fue el primer año que conseguí tal proeza. Atrás habían quedado Raphael y su Tamborilero,  el banco de peces sedientos que beben y beben, y vuelven a beber, y el frenesí de las compras.

¡Navidad!

En el hotel había un árbol de cartón piedra como testigo mudo de que así era, y desparramadas en derredor cajas de colores como atrezo. Aquel año mi regalo lo traje a casa envuelto en la retina.